El Lugar de la Niebla

Es difícil definir lugares que no terminan de ser de uno, más que nada porque terminamos cayendo en asociarlos más con personas que con propiedades del lugar. Después de todo, qué es lo que les da color a los lugares, sino las personas?

No hace mucho me sucedieron una serie de eventos propios de lugares ajenos a esta tierra, digamos, que bien podrían haberse adjudicado a algún fumadero de Opio del lejano Londres, o quizás a una noche Rumana de fuego sempiterno. Y sucedió indefectiblemente acá, en mi localidad y frente a mis ojos; no obstante, vuelvo a decir que los eventos no eran los que eran ajenos, sino el ambiente. Estoy casi convencido de que ese ambiente tiene esa propiedad: sabés que estás acá y es muy de acá, pero al mismo tiempo tenés idea de estar viajando en el espacio y el tiempo a tierras más antiguas y lejanas.

Anyway, aquí va la cosa. Quizás fuera por el humo acumulado (estoy fumando mucho), quizás la hora, la charla, la compañía, las imágenes, los sonidos... no sé cual de todos estos factores sea el determinante, ni tampoco pongo uno sobre otro. Creo que todos, ya en su yuxtaposición o en su individualidad, contribuyeron a la creación de la atmósfera. Pero basta de introducciones, y pongámonos a hablar de lo que nos interesa verdaderamente.

El tiempo transcurría en un reloj de arena de boca muy pequeña; lenta, pero plácidamente. La música era la danza de un musa sorda, que desconoce si realmente se está moviendo bien; un hermoso reflejo de la intuición y la poesía que puede flotar en una, dos personas, o quizás en un momento determinado. Las imágenes... bueno, las imágenes siempre suelen tener un objetivo determinado, o una analogía precisa, sobre todo cuando son factura de hombres como lo eran aquellas que ví esa noche. No obstante, la belleza de esta clase de noches, momentos, lugares es el buscarles los más retorcidos significados, sin salirse del todo del marco regular que era la vida normal de todos (o saliéndose del todo).

Otro factor importante son los pensamientos, los estímulos y las respuestas, los gestos, los rostros, las risas y los llantos mentales. Es muy importante destacar (aunque realmente me estoy pudriendo un poco de hacerlo) que por más que dos o más personas crean estar discutiendo, lo único que hacen es intercambiar impresiones, sin entregar del todo un verdadero mensaje, sino el reflejo del mismo. Todo esto cunde a un tema de mucho mayor grosor que fue citado varias veces por acá y que, si no me falla la memoria, ya aclaré con anterioridad.

"Si dos personas piensan una misma idea, una de las dos está pensando por el otro"

Prosigamos.

Sumándole a los factores enumerados anteriormente, consideren una atmósfera de semi-cláustro, la germinación espiritual y mental de la poesía por la prosa nocturna misma y la efervescencia del silencio atosigándome, junto con la misma melodía de antes. Entre cigarrillo y cigarrillo, el humo terminó acumulándose en ese lugar sin ventilación, para cobijarnos en una nube de toxicidad y poco aire.

Aquí fue cuando, en la cúspide del evento mismo, se me dió la visión del panorama completo, sin la falta de ninguno de esos fantasmas que nos rodeaban, sin la ausencia de ninguno de los silencios del mobiliario ni del inmueble mismo, sin la presencia del fuego que no dejaba de arder, contribuyendo a la asfixia.
Y aquel lugar, el Lugar donde el Humo se Estanca, me dio a revelar parte de su identidad.
Y aquella instancia me dijo que merecía unas palabras mediocres de pseudo-escritor.



Es un poco triste releer, intentando hallarle un mensaje a ese conjunto de ideas, impresiones y sensaciones compactadas y maceradas en una sola cosa informe. Triste, porque realmente me quedo con parcialidad de lo que intento transmitir, o al menos eso siento.
Porqué me agrada ese lugar donde el Humo se Estanca? Quizás por lo que representa, quizás por su aire, quizás por lo que puedo (o no) hacer ahí dentro.

Quizás porqué



Un lugar Donde el Humo se estanca... una Raíz de ahogo que todos necesitamos